Cela fait plus de cinquante ans que ce petit Christ accroché sur ta tombe regarde ta pierre tombale. Il a vu que j'y ai déposé, cet après-midi, une potée de "Pomponettes jaunes". Il n'a pas changé, lui : sa teinte aux nuances de bronze patiné et de cuivre oxydé est encore exactement la même de celle que j'ai découverte quand j'avais 9 ou 10 ans. Pas un doigt ne manque. Pas une fêlure ne le meurtrit. Du haut de sa croix de pierre bleue, il observe le va-et-vient de l'allée qui longe la pelouse d'honneur. Mais il tournera le dos lors de la cérémonie annuelle organisée par et pour les élus. Elle a bien perdu des plumes, celle-là. Depuis le temps que tu es là, à six pieds sous terre, je pourrais t'en raconter des heures durant, de ce qui se passe ici-bas. Mais, à quoi bon, toi, d'où tu es, je sais que tu sais. Le souvenir...ça sert à ça.
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